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SAVIEZ-VOUS QUE...

La place de Rungis porta un temps le nom de place Barrault.


Les travaux d'aménagement de la Place d'Italie furent terminés en 1879 et celle-ci fut considérée comme l'une des plus belles de Paris.


Le Paris-Soir du 24 octobre 1932 rapportait que, rue de la Glacière, un magasin de jouets affichait sur sa porte cette pancarte : « Ici on remplace les mauvaises têtes » et commentait en écrivant : « Quel dommage que cette chirurgie miraculeuse ne puisse encore s'appliquer qu'aux belles poupées de porcelaine rose ! »

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C'est arrivé dans le 13ème

 Victimes des autos - 1923

Victimes des autos

Le Gaulois —7 octobre 1923

M. Auguste Vandecrane, 27, rue Vandrezanne, traversait l'avenue des Gobelins, la nuit dernière vers deux heures et demie, et voulut passer entre deux voitures, mais il ne remarqua pas que l'une était remorquée par l'autre et non éclairée. Pris dans la, corde qui reliait les deux voitures, il a été grièvement blessé à l'épaule droite.

Hier matin, boulevard de l'Hôpital, en face le 121, un taxi conduit par Joseph Boury, 8, ruse des Portes-Blanches, a été heurté par une voiture attelée d'un cheval et conduite par le nommé Clozeau de Linas (Seine-et-Oise). M. François Daubée, étudiant, vingt-deux ans, qui occupait le taxi a été blessé par des éclats de verre. Il est à la Charité.


 Vol de poires au jardins des Gobelins - 1873

Vol de poires au jardins des Gobelins

Le Journal des débats politiques et littéraires — 5 septembre 1873

La manufacture nationale des Gobelins a pour annexe un immense jardin avec potager et verger où les fruits sont cultivés cum arte d'après les bonnes traditions et selon la méthode de La Quintinie. Il y a là des pêches qui rivalisent avec celles des fameux espaliers de Montreuil et des poires qui, pour la grosseur et le fondant, n'ont rien de comparable.

L'avant-dernière nuit, des malfaiteurs ont pénétré l'aide d'escalade et d'effraction, dans le verger et l'ont dévalisé. Ils ont emporté notamment 500 poires magnifiques en pleine maturité.

Ces déprédateurs ont causé encore, plus de dommage par ce qu'ils ont brisé et détruit que par ce qu'ils ont emporté.

Le commissaire de police du quartier Croulebarbe a immédiatement commencé une enquête, et les indices recueillis permettent d'espérer que les coupables ne tarderont pas à tomber entre les mains de la justice.


Une promenade dans le 13ème

 La Glacière et les Gobelins

Paris !... Mon Paris !...

La Glacière et les Gobelins (suite et fin)

par Claude BLANCHARD

Le Petit Parisien — 19 novembre 1931

À peine a-t-on perdu de vue le millepatte gigantesque sur le dos duquel rampent sans cesse les chenilles du métro, qu'on rejoint l'ancienne vallée de la Bièvre. Pris entre deux des larges tentacules que la place d'Italie projette en tous sens dans le XIIIè arrondissement, un quartier tout différent de ses voisins, fermé, oublié tout près de l'élan rectiligne des avenues, fait monter aux narines l'odeur des tanneries, le relent des peaux de Suède, tandis que la promenade épouse les sinuosités des rues tranquilles, dans une atmosphère de noblesse détrônée. La rue Croulebarbe porte le nom d'un ancien moulin à eau. Les berges de la rivière, que fréquentaient beaucoup les endimanchés du XVIIè siècle, y étaient encore visibles en 1912. Les tomates, les artichauts, les fleurs et les vignes poussaient sous le pavot des peaux qui séchaient contre le ciel. Hélas elle n'a plus rien de tout cela. Seuls les séchoirs ajourés comme les abat-son d'un clocher roman, les bâtiments de bois où ronfle le travail des tanneries, les artisans qu'on aperçoit dans les rez-de-chaussée envahis de débris de peaux pointus et frisés attestent la réalité de ces souvenirs. Partant de cette rue, le rameau sinueux de la ruelle des Gobelins va s'accrocher à la façade postérieure de la manufacture. Brûlée par l'incendie des siècles, encroûtée de scories, rapiécée de mille emplâtres, grillée sur l'eau dormante et noire de ses hautes fenêtres aux reflets bleus, décrivant sur la rue la courbe de sa chapelle incrustée de vitraux, cette bâtisse, où l'on aime à se représenter la perruque tire-bouchonnante et le sourire du peintre Mignard, qui en fut le directeur sous Louis XIV, dresse son imposante silhouette parmi cette paix laborieuse. Elle est imprégnée, dirait-on, de l'odeur du tan rouge qui monte des soupiraux, descend des resserres à cuir et que le vent mélange, sui ses toits couleur d'armure, à. des fumées grasses, à des bouffées de potasse. Son antique et immuable labeur lui donne la dignité des anciens artisans. Malheureusement, sur l'avenue des Gobelins, les temps modernes l'ont gratifiée d'une façade emphatique, sans intérêt Au-delà de ces immenses jardins, que se partage le personnel de la teinture et de la tapisserie, au fond d'un terrain vague où sont installés des cardeurs de matelas, deux maisons bâillent en montrant l'étroit gosier d'une ruelle. Dans l'encoignure, on lit un nom usé passage Moret.

Cette venelle s'étire entre les ateliers des tanneurs. Par des portes basses d'étable, on discerne, dans l'ombre, des tambours de bois qui tournent en malaxant les cuirs; des hommes étirent, sur la terre battue dans une puanteur de charnier des toques animales détrempées qu'ils jettent en paquets ruisselants sur des voitures.

— C'est pour faire des tambours, me dit un ouvrier.

— Tiens ? Des tambours Je n'y aurais pas songé.

Et comme je cherche toujours un morceau égaré de l'introuvable Bièvre, je lui demande :

— Alors, la rivière passe sous l'usine ?

— Non, dit-il, on travaille maintenant à l'eau de Seine.

Je voulais voir la rue du Champ-de-l'Alouette. Ce nom-là me tentait. La rue des Cordelières y conduit. Cette dernière fut ouverte sur les domaines d'un de ces anciens couvents dont les tribulations innombrables suivirent les aléas de l'Histoire, qui furent vendus, rachetés, morcelés et formèrent l'origine territoriale du développement de Paris. Il existe encore quelques exemples de ces communautés religieuses ayant conservé jusqu'à présent des territoires dont l'étendue surprend en plein Paris.

Des plus hauts étages de la rue Vaneau, par exemple, on aperçoit, enclavé dans la rue de Babylone, un immense potager rempli de salades et de carottes que cultivent les religieuses des Missions, à deux pas du Bon Marché.

Quelle ne fut pas ma déception ! La rue du Champ-de-l'Alouette n'a rien qui puisse être pris pour un champ et les moineaux qui sautillent sur les toits ne sont pas parvenus à me faire croire, nonobstant leur agitation perpétuelle, qu'ils pouvaient être des alouettes. Ils sont bien trop gras pour cela. Mensonge des noms qui résistent au temps. La rue du Champ-de-l'Alouette n'est qu'une rue banale dans la foule des rues. Elle fait honnêtement son métier en donnant à boire, à manger et à dormir à quelques centaines de gens qui ne lui demandent pas autre chose.

Les vieux Gobelins gardent encore le souvenir d'une fantastique histoire. La voici :

Le XIVè siècle s'achevait. Une dame, dame d'honneur de la reine Isabeau de Bavière, épouse de Charles VI le fol, veuve d'un prince allemand, allait se remarier. À cette époque, un pareil événement était prétexte à des beuveries et à des mascarades insensées. Le roi, qui avait décidé, avec quelques courtisans, de figurer en troupe d'hommes sauvages, se fit mettre nu, passer tout le corps à la résine et collet sur cet enduit des débris d'étoupe. Ainsi affublés, les compères pénétrèrent dans la salle du bal traînant des chaines, poussant des cris inarticulés, lutinant les dames de la cour. La fête, éclairée par des torches, battait son plein et tout le monde se récriait sur la réussite d'une entrée aussi originale, quand une flamme s'éleva au milieu de la terreur générale. L'étoupe et la poix d'un des costumés venaient de prendre feu. Bientôt, les cinq courtisans ne furent plus qu'une flamme vivante et s'enfuirent avec des hurlements de douleur. Deux d'entre eux se jetèrent dans la Bièvre et périrent noyés; trois autres moururent atrocement brûlés. Seul Charles VI, enveloppé à temps d'un manteau, avait échappé à la catastrophe. Cette tragédie, connue depuis sous le nom du Bal des Ardents, se passa au château de la Reine-Blanche. Venez…

*
*         *

Dans la rue des Gobelins, au 17, s'ouvre une porte d'usine, brique neuve, et grille peinte en gris. Sur le seuil, un employé en blouse d'alpaga enregistre la sortie d'une voiture chargée de peaux qui s'entrechoquent avec des bruits secs. Si vous passiez par ici, quand la porte est close, vous seriez à cent lieues de vous douter de ce que vous allez voir. Au fond de la cour, entre des magasins où la plume des comptables descend sur les grands livres, il est là. Sa tour hexagonale, son donjon, ses toits en visière et ses fenêtres inégales qui creusent des trous noirs dans les murs, derrière lesquels une cheminée d'usine fume. D'aucuns trouveront sacrilège l'invasion de cette splendeur par le terre-à-terre d'une industrie. Le Marais, le Sentier sont fertiles en ce genre de contrastes.

Pour mon compte, je trouve, au contraire, dans cette collaboration intime du passé et du présent, une image qui prouve que le Paris de 1931 ne s'élève pas sur un cimetière et qu'il renaît toujours de l'enchaînement des âges.

Claude BLANCHARD

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